Виртуальный дневник пожилой леди - 10 ноября 2002 г.

В Москве выпал снег, а на меня просыпались заграничные письма. Странная реакция на заметки о проводинах нашего американского стажера... Уж не знаю, чем я в своей осенней хандре уела в основном эмигрантов из России, но они всполошились до откровенного хамства.
Ну вот вам образчик.

"Елене Федоровне Киселевой — вам противопоказано писать статьи ниочём. Пишите про Буратино в Пензе.

У вашего американского стажера такая улыбка потому-что он не читает"советских газет " - то бишь "россиянский" Internet.

У меня , как наверное у миллионов, не вызывает никаких отрицательных эмоций оливье и шпроты -в отличии от статей "культурологов" pravda.ru! И помереть вчера всенародная мысль?! Это что — выдумки Чайфа которые в экран уже не помещаются ?

Где были глаза главного редактора и тех кто дает деньги на Pravda.ru когда промоушили вас до звания обозревателя культуры ?" (орфография и пунктуация автора сохранены).

Во первых, дорогой друг, если не умеете по-русски писать, можете писать по английски — мы прочитаем.

Во-вторых, дорогой друг, когда я встану в тупик перед вопросом, что мне можно писать, а что нет, я обязательно спрошу вас. Но боюсь, это будет не скоро. Надо ждать.

В-третьих, милый вы человек, я что, беру вас за шкирку и волоку читать статьи ни о чем? Упаси Бог. Если вашему сердцу мило про Буратино — читайте про Буратино и не прыгайте выше своей забубенной головушки. Не портите себе настроения, не читайте меня. И не переживайте, что я начну по этому поводу плакать)

Любите салат "Оливье" в российком его исполнении — любите — я ж вам не запрещаю любить)

Есть письма с благодарностями, есть уверения в том, что я мало знаю об американской культуре, и на самом деле американцы — такие же сволочи. Как и мы, русские, и даже значительно хуже. Опускаю советы, которых, кстати, никто не спрашивал, по избавлению меня от хандры.

Всем, кто приглашал в гости и просил адрес для присылки цветов — большое спасибо — тронута страшно. Но против цветов и гостей протестует муж, а он у меня лучший в мире.

Поразмыслив о странной реакции на одну дневниковую запись, я догадалась о причине эпистолярной активности некогда "наших" граждан. Ностальгия и белая зависть. Есть такое явление.

Уезжают из России — кто от тягот, кто к родственникам. Начинают "жить как все люди", и становится мучительно скучно, и чего-то начинает не хватать.
Не хватать не на столько, чтобы вернуться, но настолько, чтобы выдумать образ России, весьма далекий от реальной действительности и начать судорожно такую Россию любить.

Вспомнила 98 год... Кризис развивался как затяжной прыжок с парашютом. Несколько дней, даже пожалуй, недель становилось все хуже, хуже и хуже.

В России замаячил тогда призрак ушедших годов с пустыми магазинными полками — купить было просто ничего не возможно.

Во мне проснулся древний русский бабский инстинкт — сделать запасы, чтобы семейство не умерло с голоду. Когда в русской бабе проснулся инстинкт, поделать с этим ничего невозможно. Поскольку в магазинах уже ничего не было, кроме ржаной муки, я потащила мужа стоять в очереди — а очереди тогда тоже вернулись мгновенно, вместе с пустыми полками. И мы стояли за этой ржаной мукой. И только принесли в дом огромное ее количество, как позвонила приятельница из Германии с тоской в голосе. Плохо ей там было, в Германии, и она страшно хотела в Россию, потому что "хоть что-то у нас происходит".

Ну, не настолько, конечно, хотела, чтобы приехать...

Тогда я была злая, уставшая и понять ее не смогла. Очень мне не понравилось стоять в очереди за ржаной мукой. Тем более, что я абсолютно не понимала, что теперь с этой мукой делать.

Сейчас понимаю. У них — ничего не происходит. У нас — происходит. И поэтому "им" кажется, что мы живем в полном раю и еще имеем наглость этот рай критиковать. Конечно, имеем. Если хорошенько подумать. Мы же иногда стоим за мукой... И это — далеко не самое страшно из того, что в тут у нас происходит.

А что касается предложений уехать, чтобы не хандрить в российском промозглом ноябре, то уж увольте.

Во-первых, это виртуальный дневник, как можно заметить уже из названия. И в нем отражаются настроения дня. Не эпохи, не месяца — конкретного дня.

Во-вторых, это мой дневник — хочу и хандрю. Может быть, мне просто хандрить нравится...

И, в-третьих, мне нравится жить в России. В двух лучших городах сразу — Москве и Петербурге, что я и делаю. И никуда не хочу уезжать. Хотела бы — давно бы уехала.

А еще мне нравится замечать некоторые вещи, которые в обыденной сутолоке замечаются трудно. И я умею о них рассказывать тем, кто хочет и умеет читать. И вместе с такими людьми мы потихонечку делаем нашу жизнь такой, какой ее себе представляем. Вот, собственно, и все сложности.

Уже идут виртуальные письма, друзья в аську стучатся — в Москве такой снегопад!

А в Москве ничего страшного нет. Даже жаль, снег почти что растаял. А был чистый, пушистый, и небо от него было светлым-пресветлым.

Когда я говорю что-то про снег, потрясающий человек по имени Вадька, живущий сейчас в Чили, а до этого — в Аргентине, начинает тосковать о России. Однако большинство наших разговоров о России заканчивается риторическим восклицанием Вадьки — "А кому я там нужен, в Москве?"

Вадька нужен, насколько я себе представляю, примерно сотне человек виртуальных друзей. И еще каким-то неизвестным пока людям он обязательно станет нужен. И вообще у нас хорошо. Даже когда нам плохо. А шпроты в банке были чудовищно крупные))))